CROATT

Existe aquela hora que tudo que quer é escrever. Nada mais importa, nada mais interessa, você quer colocar lá fora aquilo que resta. Tudo vai embora, até as memórias são tão cruéis que me sinto uma puta sem bordéis. A pele ainda sente, os lábios ainda quentes, daqueles dias antigos que pra sempre foram embora. Seus lábios tão macios, seu peito tão quente, deitada nos seus braços, meu ar era infrequente. Os prazeres e o sabor, fugiram pra bem longe, deixando só um frio que na pele cola, debulhador, tornando momento, poema com ligeiro rubor. Sei que estou perdida, implorei para você me salvar, mas quem não pode salvar a si mesma, em nada pode ajudar. Hoje consigo abrir meus olhos, pensar nessas velhas memórias, vôo com as asas presentes, aquelas que você pregou nas minhas costas, aquelas que eu achei que tinha deixado no seu quarto. Espero que você esteja longe. É verdade, não consigo mais viver perto. Espero que você esteja morto, é verdade, um de nós tinha que morrer. Espero que você e

- Eu nunca sei quando o que você diz é verdade. - É sempre verdade. O céu estava mal-pintado naquele dia. Alguém derramara tinta branca sobre o azul claro. Uma bolha amarela surgia de um dos lados, por trás de montanhas altas, mas suaves. - Mas o que você diz não faz sentido. - E o que faria? - Faria sentido falar que aquela é uma estrela que "nasce" no horizonte. - Isso é uma mentira. O oriente pinta o céu e nos envia de presente. Existem sábios em países distantes que conhecem qual pintura precisamos ver hoje, seja para sorrir ou para chorar. Estavam nessa discussão faziam horas. - Não! Então a noite seria o que? Outra pintura? - Não seu bobo. À noite eles dormem, são sábios, não vampiros. - E o que são aqueles pontos pequenos se não estrelas? E a lua? É uma bolha de tinta branca? - Aquelas são manchas na tela que eles usam pra pintar. Eles são velhos, não gostam de trocá-la. - Tá. Tudo bem. Se eu acreditasse em você, ainda sim não explicaria os cometas,