CROATT

Talvez a dor seja o único caminho que temos para nos libertarmos. Serve para compreendermos o quanto nossas quedas representam não um verdadeiro "castigo" que estávamos, desde sempre, destinados a passar. É uma boa forma de ensinar a fazer, sentir, da próxima vez, de maneira diferente, de forma a trilhar algo que nos conduza ao que desejamos, diga-se de passagem, à felicidade. Prender-se ao passado, ficar retido a ele, se contorcendo, tentando entender "em que ponto" erramos, não é a escolha certa... Não que o ideal seja esquecer todas as lembranças, seja elas quais tenham sido...mas usá-las como armaduras numa batalha, que travamos com nosso próprio interior. Em outras palavras, é voltar-se para si mesmo e perceber que tudo que poderíamos ter feito... foi feito, nas condições permitidas. Talvez, ainda, o mais duro, nem seja a dor que sentimos por um determinado fato, perda...mas o que fizemos ou que podíamos ter feito, e não o fizemos. E às vezes, com isso, a

- Dor e Passado - Um novo passado existe em cada segundo que passa. Nossas memórias armazenam tanto passado quanto possível. Mas porque relembrar o passado dói? Porque não se pode viver no passado? Revivendo memórias eternas? Quero começar esse texto fazendo uma reflexão. Com muitos dias de vida, uma senhora mais velha perde suas memórias. Essa senhora lembra de sua história, lembra de sua inocência na juventude, Lembra de seus pais, há muito falecidos, e se lembra principalmente dos queridos que um dia deixaram de existir. Então, por tudo isso pelo que ela passou, podemos supor que ela tem uma dor imensa? Uma dor imensurável de 80, 90 anos de passado? - A dor é imensurável? - Antes de dar o próximo passo, devo esclarecer uma coisa que será fundamental no restante do texto. No nosso Universo existem dois tipos de grandezas: Mensuráveis (que podem ser medidas ou calculadas - também chamadas de Grandezas Físicas pela Física) e imensuráveis (que não podem ser medidas).

A verdade é que viver para si mesmo é um tremendo desperdício. Viver por seus próprios motivos não faz sentido algum. Os dias passam com rapidez, quando vividos com insensatez. As memórias fogem quando tudo o que resta são as dores nos ossos. Não importa o quão longe você foi ou o quão alto voou. No fim, foram só voltas no planeta e asas queimadas. Asas queimadas por motivos falhos. Há muito escrevo sobre isso tudo... Suponho, descrevo, tento me expressar. Mas quanto mais tento, mais sinto me afastar. Parece que nenhuma palavra basta. Nenhuma palavra preenche o peito. E nunca preencherá.

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A morte não me assusta mais A vida se tornou um mero sopro Vejo os olhos dela com carinho Se tornarem brasas, consumindo meu caminho Ainda alimento um grande medo Tenho muito receio de que o tempo passe voando E meus sonhos se afoguem no mar E o peso em minhas costas se torne pesar Na aurora dos meus dias me encontro Mas se essa é a aurora, porque não estou feliz?

São só idéias que partem para fora nessa pútrida tarde. Cheias de poucos dizeres, em poucas palavras, à beira da morte. Não existem muitas coisas, pelo menos não suficientes, que possam explicar o porquê. Na verdade, se você realmente procurar, mas não souber direito o que irá buscar, nunca se chega lá. Você pode se perguntar a cada segundo porque continuou vivo e, ainda sim, a resposta nunca virá. Ela nunca vem afinal. Ela nunca bate à porta e diz: "Oi, estou aqui amor, voltei". Não, pelo contrário, ela prefere se afastar. É bom que ela esteja afastada.  Me pergunto o quão monstro ainda sou. Devo ser odiado, destruído e dizimado quantas vezes mais? Devo me tornar um pó? Devo me dispersar em pleno ar, sem nunca mais me reunir, nunca mais me encontrar? Meus pensamentos se tornam obtusos, a Universidade me envenena a cada minuto que passa. Vejo penso respiro ar que me falta pra sempre faltará porque virgulas ninguém precisa preciso respirar prendo a respiração.  Procuro em

Ela é linda. Tão linda que, nos meus sonhos, ela destrói a muralha. Me pergunto se ela será pra sempre a única capaz. Hoje quando sonho, ela me olha de perto com muralhas derrubadas ao nosso redor. Acordo sobressaltado, com o peito ardendo lento em brasas que nunca estão lá. Ela me olha curiosa, enquanto as grades ao redor fingem me proteger. A porta está trancada. "Ninguém sabe onde a chave está", eu tento dizer. Seus olhos ganham malícia, minha fala a faz sorrir. Pressinto o que vem a seguir. Ela tem a chave do portão. Ela traz Terror e Destruição.

Pode ser encontrado no menu "motivação" Croatt tem opinião, não é um blog neutro. Como toda opinião não-ortodoxa,  ela muda quando novos fatos se apresentam. Nem todas as opiniões apresentadas aqui são eternas, ou seja, elas podem ter mudado (e provavelmente mudaram) com o tempo e com novas experiências.

http://croatt.blogspot.com.br/2012/01/auto-destruicao-ou-anarquismo-o-futuro.html Pela primeira vez, eu vejo que não estou só.  Nós estamos aí fora. 51,64% que acreditam num mundo melhor. Oi. Queria compartilhar uma idéia. Imagine uma sociedade onde ambas as propostas podem funcionar? Todas as pessoas tenham oportunidades iguais, ou seja, todos tenham a mesma chance de ir para a faculdade, oportunidades de trabalho e ninguém se preocupe mais - porque não precisa - com comida, água, roupas e outras coisas essenciais, como casa e um lugar quente para descansar. Mas imagina que ao mesmo tempo, aqueles que se esforçarem mais são mais recompensados por isso? Aqueles que trabalham e dedicam mais o seu tempo para isso, terão o fruto de seu trabalho em suas suadas e machucadas mãos? Pois é... Foi pensando nisso que votei na senhora Dilma Rousseff hoje. Acho que em primeiro lugar vem as coisas essenciais para todos (em termos de um país) e depois vem os méritos, os prêmios, co

Entre cidades grandes e pequenas Só existe uma de tantas diferenças A distância que se encontra em tudo Ela está entre as casas, entre o mundo Entre as peles e as pessoas Separando deuses e doces broas Ela cerca tudo que somos Na palavra e no sonho No sorriso e no alar Na vida por todo lugar Queria eu que existisse menos distância Mas muito pouco ou quase nada adianta Querer é um verbo maléfico... Me perco em quereres que são alfabéticos

Essa eleição me lembra de uma aula de história: Quando os escravos ganhavam suas alforrias, libertados da maneira "sub-humana" que viviam, e em seguida compravam os próprios escravos para usá-los - "sub-humana" foi utilizado entre aspas por eufemismo. Com certeza era bem pior. A classe média cresceu no governo PT, pessoas que antes estavam na classe baixa. E agora todas votam no Aécio. É como cuspir no prato que se come. -- De qualquer forma, o prato já está todo cuspido.  Cuspes petistas e tucanos... são todos tão parecidos, como diferenciá-los?

Escrevo aqui aos irremediáveis, aos revoltados e ousados Escrevo aos corações em que a escuridão não se mistura a luz Os corações que tem ambas brigando a cada segundo Aos peitos que se inflamam sem motivo, ou melhor ainda Por todos os motivos Digo que seus olhos continuem atentos Que olhem para as folhas que caem das árvores E as vejam em todos os ângulos Que olhem para dentro de si E sintam planetas e galáxias completas Serem destruídas e formadas em uma inspiração Digo também que nunca se rendam A guerra pela vida está longe do fim Mesmo que pareça estar sozinho, irmão E os outros insistam em chamar de bobagem Lhe digo que muitos de nós ainda virão E mais ainda hão de nascer Um dia o mundo estará cheio de nós Sonhadores que no peito tem o alvorecer Se algum dia tentar escrever Escreva nada menos que sua alma De tanto investigar o interior Um dia uma porta se abre no corredor E o vazio para além das bordas se revela Será

Quando a morte passeia na sua porta... Estranho na notícia é que... só ouvi 7 tiros... e três gritos de socorro. Fonte: http://www.bhaz.com.br/homem-e-assassinado-com-11-tiros-na-porta-de-casa-no-padre-eustaquio/ Homem é assassinado com 11 tiros na porta de casa no Padre Eustáquio A Polícia Civil investiga o assassinato de um homem de 37 anos, no fim da noite dessa terça-feira (30), no bairro Padre Eustáquio, região Noroeste de Belo Horizonte. A vítima foi atingida por onze tiros no momento em que chegava em casa. Segundo boletim de ocorrência, Carlos Eduardo Andrade estava dentro do próprio carro quando foi abordado pelos bandidos na rua Dona Noêmia. Os criminosos atiraram várias vezes e acertaram a cabeça, as costas, abdômen, perna e braços do motorista. Logo após o crime, eles fugiram em um Fiat Strada verde. Foto: Record MInas O corpo da vítima foi localizado a 300 metros do veículo, que estava com a porta do motorista aberta. O Serviço de Atendimento Móvel de U

" A poesia se escreve com lágrimas, o romance com sangue e a história com águas passadas " - Carlos Ruiz Zafón Era cruel vê-la à mercê da sorte. Não que exista problema na sorte, afinal, todos vivemos dela. O grande erro era que ela vivia à mercê da sorte dele. Seus olhares, suas sensações e, provavelmente, a vida que crescia incessante em seu ventre, dependeriam dele. Se algum dia você os visse passeando pela rua, veria que andavam através de tempo e cicatrizes. Sempre se perdiam, pois nunca sabiam para onde ir. Caso você chegasse mais perto, perceberia os sinais. A mão dele segurava sem ânimo a mão dela. A todo momento ela o olhava pedindo claramente uma pequena atenção, enquanto ele sempre olhava para baixo, mirando os próprios pés. Alguns sorrisos nervosos saíam da boca dele quando ela tentava dizer algo feliz no ouvido dele. Enfim, pode-se dizer que tudo aquilo tenderia a uma destruição completa de ambos. Aos olhos dela, porém, ele era perfeito: seu silêncio era po

Escrever. Escrever é tudo o que tenho agora. Meu último lugar, o único lugar onde ainda existe ar. Nessas semanas, comecei a me envenenar de café, fast-food e ausência de água. Tudo pela faculdade. Porque? A Universidade não era primeiramente pra nos tornar melhores? Não era pra formar seres humanos e não homens-e-mulheres-robôs. Debate simplório esse. O que eu estou tentando dizer é aquilo que ninguém nunca fala. O que eu estive tentando escrever é aquilo que ninguém nunca escreve. É buscar dentro do peito um lugar na janela tampada que não entra luz. "Quero luz" foi o que alguém riscou numa janela coberta com um forro de proteção contra o sol, libertando a luz. Arranhar as paredes do banheiro sujo, cheio de letras e palavras e versos e poesias que me completam, Que me tornam inteiro por apenas um passar de olhos. "E se o amanhã que você esperava fosse hoje?". "Sejamos realistas, exijamos o impossível". É tudo tão simples, não é?

Existe aquela hora que tudo que quer é escrever. Nada mais importa, nada mais interessa, você quer colocar lá fora aquilo que resta. Tudo vai embora, até as memórias são tão cruéis que me sinto uma puta sem bordéis. A pele ainda sente, os lábios ainda quentes, daqueles dias antigos que pra sempre foram embora. Seus lábios tão macios, seu peito tão quente, deitada nos seus braços, meu ar era infrequente. Os prazeres e o sabor, fugiram pra bem longe, deixando só um frio que na pele cola, debulhador, tornando momento, poema com ligeiro rubor. Sei que estou perdida, implorei para você me salvar, mas quem não pode salvar a si mesma, em nada pode ajudar. Hoje consigo abrir meus olhos, pensar nessas velhas memórias, vôo com as asas presentes, aquelas que você pregou nas minhas costas, aquelas que eu achei que tinha deixado no seu quarto. Espero que você esteja longe. É verdade, não consigo mais viver perto. Espero que você esteja morto, é verdade, um de nós tinha que morrer. Espero que você e

- Eu nunca sei quando o que você diz é verdade. - É sempre verdade. O céu estava mal-pintado naquele dia. Alguém derramara tinta branca sobre o azul claro. Uma bolha amarela surgia de um dos lados, por trás de montanhas altas, mas suaves. - Mas o que você diz não faz sentido. - E o que faria? - Faria sentido falar que aquela é uma estrela que "nasce" no horizonte. - Isso é uma mentira. O oriente pinta o céu e nos envia de presente. Existem sábios em países distantes que conhecem qual pintura precisamos ver hoje, seja para sorrir ou para chorar. Estavam nessa discussão faziam horas. - Não! Então a noite seria o que? Outra pintura? - Não seu bobo. À noite eles dormem, são sábios, não vampiros. - E o que são aqueles pontos pequenos se não estrelas? E a lua? É uma bolha de tinta branca? - Aquelas são manchas na tela que eles usam pra pintar. Eles são velhos, não gostam de trocá-la. - Tá. Tudo bem. Se eu acreditasse em você, ainda sim não explicaria os cometas,

Tocava Take Five quando ela entrou no velho Pub. Tinha as luvas e o sobretudo encharcados pela chuva lá fora, mas logo que os tirou, o vestido negro por baixo revelava suas curvas. Foi até o bar, tentando não atrair os milhares de olhares indiscretos que a seguiam. Pediu que o barman guardasse suas coisas em um dos compartimentos atrás do balcão e o fez uma pergunta. Ele apontou na minha direção, ao fundo da área onde ficava a platéia. Ela demorou um pouco até olhar na minha direção. Na verdade, não sei se olhou, no instante seguinte me lembro dela se sentando a minha frente. - Você está horrível - Ela sempre foi sincera assim, não estranhe. - Eu sempre estive. - Porque me chamou aqui? Olhou ao redor, o ambiente carregava uma meia-luz que ocultava todos os rostos das pessoas distantes. Os bancos eram de couro legítimo e colados ao chão, guardando a pequena mesa de centro. Entre essas "ilhas", plantas preenchiam o máximo do espaço possível. O único espaço aberto era p

C#m C#m7 F#m A ( E D A nas frases soltas) - Improviso Onde finda a Terra esperava te encontrar sob o sombrio luar onde o café e o chá valem o mesmo, no paladar Os olhos a suspirar Há muito caminho sozinho às vezes paro um tempo pro dia inspirar não adianta muito Seus lábios a sussurrar Eu pedia pra você não ir pena que numa música palavras são só um meio pra tentar expressar o que nunca dá pra falar Seus cabelos seguem a brisa Na vida, sou um velho a esperar sentado num banco afastado o vento sopra abastado soprando as memórias efervescentes quando mergulhadas nessas velhas lágrimas de dias que nunca voltarão Sua foto se encontra em minhas velhas mãos Eric Felipe

"Vamos celebrar, A estupidez humana..."   Perfeição - Legião Urbana (Transcrito e editado de comentários em um post do Facebook) Então, tenho lido muito sobre a perda do Brasil hoje. Dizem que foi ruim porque o país tem tanta tristeza e desejava tanto que tivesse pelo menos uma alegria. Felicidade cara essa. Entendo a opinião de quem acha isso, e entendo quando dizem que o futebol é da cultura brasileira. Mas penso que futebol deixou de fazer parte da "cultura" como vocês usam a palavra. Cultura, definida por Edward B. Tylor (Wikipedia, a mãe de todos), é “todo aquele complexo que inclui o conhecimento, as crenças, a arte, a moral, a lei, os costumes e todos os outros hábitos e capacidades adquiridos pelo homem como membro da sociedade”. O futebol deixou de ser cultura pra ser um método de domínio. Esses dias aconteceram protestos que ninguém nunca ouviu falar. Esses dias o senhor José Dirceu deixou a prisão para "trabalhar" num escritóri

Costumava ir em poucas festas quando mais novo. Quando ia, arranjava uma mesa em um canto ou um sofá escondido na quina das salas e ficava lá, sentado, observando. Mas essas eram épocas de ensino médio e eu tinha amigos de vários estilos diferentes. Me lembro que tinha amigas que me achavam no sofá e diziam: "Sabia que ia te encontrar aqui. Vamos! Levanta! Vamos dançar!" Eu mostrava uma resistência pra não parecer que eu adorava quando elas faziam isso. Me levantava e ia com elas pra onde quer que aquelas mãos dadas me levassem. Até o fim do mundo de mãos dadas. Sinto falta disso. Hoje não sobrou ninguém. Eu só fico sentado nos cantos.

Um dia um astronauta encontrou uma astronauta em pleno espaço. Ambos estavam vagando sem direção, perdidos no vazio profundo. Não havia chance para vida. Mas havia para um último beijo. Ele só percebeu depois que a beijou. Ela era de anti-matéria. Morreram numa bela implosão.